Ernesto : Écoutez... ça a dû se faire en une seule fois. Une nuit. Le matin, tout était en place. Toutes les forêts, les montagnes, les petits lapins, toutes les choses. Une seule nuit.  Ça s'est créé tout seul. En une seule nuit. Le compte y était. Tout était exact. Sauf une chose. Une seule.
La mère : Si elle manquait au départ, cette chose-là, on peut pas savoir qu'elle manquait à l'arrivée... ?
Ernesto : C'était pas quelque chose à voir. C'était quelque chose qu'on savait. Cette chose-là on croit qu'on devrait pouvoir dire ce que c'était ... en même temps on sait que c'est impossible à dire ... C'est personnel... on croit que soi on pourrait... on devrait y arriver... et puis non...
La mère : Moi je sais ce qui manquait, c'était le vent.
Le père : Non, il y était aussi. C'est tout de suite ça, le vent, tu vas pas commencer Ginetta...
Ernesto : C'est-à-dire. C'est presque impossible à dire correctement : tout était là et c'était pas la peine. Du tout. Du tout. Du tout.